En hiver dernier, le plus frimeur, le plus noceur des auteurs parigots s’est fait coincer par la police, en train de préparer une ligne de cocaïne en pleine rue. Le fait divers est réel, les journaux s’en sont fait l’écho. Alors, tant qu’à faire, Frédéric Beigbeder écrit comment il a revisité son enfance, durant ces deux jours et deux nuits interminables où il s’est recroquevillé sur une banquette, dans une cellule humide. Car, oui, la cellule était humide et malodorante et sale et remplie des sanglots voisins. Comme dans les romans? Pire que dans les romans! Outre ses affres personnelles, Beigbeder met sa plume acérée à contribution pour dénoncer les conditions scandaleuses de la détention en garde à vue, en plein cœur de Paris. Au final, un roman autobiographique aussi flamboyant qu’à l’accoutumée, mais beaucoup plus touchant que prévu. La complainte du pauvre petit garçon riche sonne vrai, car Beigbeder s’y montre…

Sincère. Quand il donne dans l’autodérision, racontant sa compétition perdue d’avance contre un frère aîné trop parfait, il n’est pas dans un registre de chasse aux consolations. Le petit maigrichon qui embrassait une fille à 13 ans dans un grand cliquetis métallique, c’est bien lui!

Brillant. Le sens du mot qui claque, on ne le perd pas, même pantalon aux chevilles et menottes aux poignets. Chacun sa dignité!

Blessé. L’histoire familiale est haute en couleur, avec des héros, des aristos sans le sou, des flambeurs roturiers, ses Légions d’honneur. A l’évidence, la seule place en vue encore libre était celle de noctambule professionnel, le genre qui quitte vite ceux qu’il aime pour éviter d’être quitté. Beaucoup trop de ruptures et de déménagements, dans cette famille…

Tendre. Quelques très belles pages sur sa petite fille, qui lui fait découvrir l’amour, même s’il n’a pas su rester avec la mère.

Revanchard. Beigbeder balance les noms de ceux qui l’ont maintenu au clou plus longtemps que de raison. On le reconnaît bien là!

Un roman français, de Frédéric Beigbeder, Ed. Grasset, 280 p.

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