Trou de mémoire absolue. Alex se souvient de tout, sauf de ce qui a cassé son enfance et l’a rendu analphabète. Gérald Tenenbaum, prof de maths dans la vie, nous livre un récit palpitant.

Est-ce que parce qu’il est situé pas très loin, dans la ville de Grenoble et dans les Alpes, que ce roman provoque un trouble si familier? Son  atmosphère respire un provincialisme qui pourrait être suisse, entre formalisme, retenue et simplicité. Mais le ton, souvent tendre, a de l’audace et du piquant. Et l’histoire est aussi incroyable que le pourrait être une vraie histoire.

A 11 ans, d’une montagne aux deux versants, l’un italien, l’autre français, Alex est emmené en ville dans une estafette de la gendarmerie. Un drame a eu lieu, avec sirènes, hélicoptère, ambulance, la montagne «noyée dans les clameurs et les brondissements». Puis «vingt-sept années se sont écoulées, qui ne sont pas passées». Alex travaille dans un bar de Grenoble, l’esprit torturé par une mémoire qui ne trie rien et enregistre tout. C’est alors qu’un meurtre accompli dans un parc public allume l’intrigue. Tous les personnages, qui marient la banalité à l’étrange, entament une profonde quête de vérité.

Alex L’homme cassé court après le drame de son enfance, son cerveau trop plein laissant s’échapper, en refrains, des morceaux de vie familiale en montagne.

Maggy La capitaine de police quinquagénaire, amatrice de bière belge, cherche l’assassin et veut exploiter la mémoire prodigieuse d’Alex.

Paco Le serveur ami («il sert, mais chacun pressent qu’il saurait d’instinct être servi») suit de loin, mais jusqu’au bout, la quête de son mystérieux collègue.

Sandra La psycholinguiste déçue de son couple aimerait tant découvrir pourquoi Alex n’arrive pas à apprendre à lire.

Raphaël Le psychanalyste, mari barbu de Sandra, est en quête de ses racines juives et des secrets de sa femme.

Fulvio L’ex des Brigades rouges recyclé en coach de boxe cherche à échapper à la mafia et à régler les mensonges de son passé.

Trumeau Le chat va devoir se débrouiller…

Souffles coupés, de Gérald Tenenbaum, Ed. Héloïse d’Ormesson, 201 p.

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